卡卡在旁边低低地笑了一声。
克里斯转头看他，嘴里还塞着面包，含含糊糊地问：“你笑什么。”卡卡接过老板递来的另一个面包，咬了一口，然后牵起克里斯的手继续往前走。“笑你发音太标准了。在面包店里说欧式葡语……就像在伯纳乌唱曼联队歌。”克里斯的手被他握着，面包的热气从油纸包里升起来，他低头又咬了一大口，说反正好吃就行。
“到了。”卡卡停下来。
面前是一面很旧很旧的墙。墙面的白漆已经斑驳得不成样子，露出下面灰色的水泥，右下角长着几丛青苔，被早晨的露水打湿之后颜色格外鲜亮。
墙上画着一个褪色的十字架，十字架的正中心有一小块缺口——大概一个足球那么大的缺口，露出更深的灰色。那个缺口边缘并不整齐，是很多年前被一个小孩用脚弓推出去的弧线球反复撞击之后逐渐剥落的。
克里斯蹲下来看了看那道伤痕，伸出手指轻轻摸了一下。水泥很粗糙，有一小块地方微微凸起，大概是当年踢球时留下的印记。他站起来看着卡卡，说他也想踢一脚。
卡卡说不行，这面墙已经很脆弱了。
克里斯说你小时候踢了那么多次，他踢一次怎么了。然后他退后两步，用一个极轻的、几乎没用什么力气的脚弓推了一下墙——力道轻到连墙上的灰尘都没震...
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