那天是一月十七。
陆茗正在茶室里教顾擎昀点茶。
准确地说，是试图教会顾擎昀点茶。
这件事他已经做了快两个月，进展缓慢得让李姨都看不下去了。
上周她在厨房里跟老刘嘀咕，说“少爷那双握茶筅的手，杀鱼是把好手，点茶是糟蹋东西”，声音不大，可茶室的门没关严，全飘进来了。
顾擎昀听见了，耳廓红了一下午。
第二天照样坐在茶室里，握着茶筅，像握着一把匕首。
此刻他的手又僵了。
茶筅在盏里转了三圈就戳到了盏底，发出一声闷响。
不是击拂时那种轻灵的沙沙声，是竹器撞上瓷器的那种钝响，听着就疼。
沫饽没打出来，倒溅了几滴茶汤在桌面上，沿着木纹慢慢洇开。
“轻一点。”陆茗伸手，覆在他手背上。
顾擎昀的手很大，骨节分明，握拳的时候青筋凸起来。
陆茗的手覆在上面，小了一圈，瘦，白，关节处有这几年握笔磨出来的薄茧。
这两只手叠在一起，一只像鹰，一只像鹤。
“不是用力，是……”陆茗停了一下，在找一个词，“是顺着它。茶筅不是刀，不用劈，不用砍。它像毛笔，握笔的时候，不用蛮力。”
顾擎昀点头没说话。
他试着松了松手腕，茶筅在盏里又转了两圈，这回轻了些，可节奏还是...
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