“你看见我来，一定觉得我在故意羞辱你，”任佑箐垂下眸子，“觉得这个下作的疯子又在用什么方式来恶心你，在用什么样的一颗阴毒之心去残害你？”
“难道不是？”
她咬着牙，坐在一边的椅子上。
“钢琴是很…”她缓缓开口，声音不高，“…考验耐心与感受力的乐器。每一个音符的触键，力度的微妙差别，踏板的深浅，都决定了最终流淌出来的是机械的声响，还是能够触动人心的旋律。”
她当然知道。
可当这些话从任佑箐口中，以那样一种了然于胸，甚至带着点怀念的语调说出来时，只让她感到加倍的讽刺和羞辱。
“我记得你小时候，总是一个人躲在琴房里，一练就是好几个小时。夏天的时候，汗水会把琴键弄湿，你就垫一块手帕，冬天手指冻得发僵，你就哈着气暖一暖，继续弹。弹错了，就反复重来，直到那段旋律流畅得像从未有过磕绊。”
那些被她刻意埋在忙碌与麻木之下的童年片段，猝不及防地被任佑箐用语言轻易挖掘出来，曝晒在当下这令人难堪的对峙里。
她就是这样走过来的，笨拙地，执着地，用时间和汗水去磨砺那不算多的天赋。
任佑箐的目光从钢琴上移开，落在了自己的指尖——那双手，修长，白皙，骨节分明，在琴房柔和的灯光下，仿佛...
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