“......”张了张嘴，什么话都能接上的太宰治突兀地，沉默了半响。
天上云朵无拘无束的流向远方，地上落叶自由自在的随风飘荡，街边大家人来人往的走走停停，他们都有自己的自由和快乐，所有的一切都是那么的自然美好。
世界是属于他们的，唯独不是属于他的。
直觉这样的太宰有古怪，坂口安吾耐心的继续问道：“你想看什么？”
以一种轻轻的、哄人似的语气。
被撬开的蚌壳开口：“......我想看织田作写的小说。”咬字清晰，语气似轻又似重，仿若在说一个永远不可能实现的美梦。
一语双关。
想看的是活着的织田作，想看的是织田作实现他的梦想，放下枪，拿起笔，描绘他人的一生。
织田作这样治愈的男人，写出来的也一定是给人温暖的文字吧。
可惜......
可惜永远都看不到了......
太宰治神色飘渺，垂下眼帘，长长的眼睫微微颤动，如同蝴蝶展翅，欲飞不飞。
下意识的，缠着绷带的手臂伸进蓝色病号服的衣兜里，修长的五指一把抓住一个长方形物体，直到熟悉的手感传来，晃晃悠悠漂浮在半空中的那颗心脏才踏踏实实的沉淀下来。
那是一个颇为老旧的火柴盒，盒子的上半截画着一个戴着帽子的男人头像，下半截以红色作底，其上有几个英文字...
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