“好，我让机”罗格说，电视屏幕上，鲍勃斯坦利开出一个漂亮的弧线球，比赛开始了“真他妈狗屎。”
“三明治相当棒，罗格。”维克说，他得胜地对合伙人笑着。
罗格把盘子抓到胸前：“打电话去要你自己的，你这该死的揩油鬼。”
“号码是多少？”
“六八一，它写在拨号盘上。”
“要不要给你再来些啤酒？”维克问，他走向了电话。
罗格摇摇头：“我午饭吃得太多。我的头在疼，我的胃在疼，可能明天早上我就会得香蕉软腐病。我很快发现就是这样，好伙计，我没有开玩笑。”
维克打电话要了一份黑麦熏牛肉三明治和两瓶上堡啤酒。他挂上电话，转眼看向罗格，罗格坐在那儿，眼睛盯着电视。三明治盘正端放在他的大肚子上，他正在哭。
维克起先以为他没有看清楚，以为他产生了某种幻觉。但不是，他清楚地看见了眼泪，它们正像棱镜那样把彩电来的光晶莹地映进他的眼睛。
有一刻维克站在那儿，不知道他是该走向罗格，还是要走到屋的另一侧拿起一张报纸，假装什么都没看到。这时罗格已经在看他，他的脸抽泣着毕露无遗，它脆弱、毫无戒备，就像泰德从秋千上掉下来擦破了膝盖，或在人行道上滑了一跤时的样子。
“我该怎么做，维克？”他声音...
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