阿姨被他缠得没办法，只好揪下一小坨面剂子递给他：“少爷小心点，别弄得到处都是。”
林朗如获至宝，捧着那团白白软软的面团，跑到一边的操作台上，开始他的“艺术创作”。
他一边笨拙地揉捏搓扁，一边对着面团自言自语，仿佛在进行一场深刻的哲学对话：
“面团啊面团，你怎么这么揉来揉去都不会发火呢？”
他用手掌按压着面团，“是因为你没了棱角吗？可你当初还是小麦的时候，麦芒不是挺扎手的吗？是谁磨平了你的棱角呢？”
阿姨在一旁听着他这通孩子气的傻话，忍不住笑着摇了摇头，继续专注地调馅、擀皮。
晚上，林父林母终于结束了应酬，带着一身疲惫回到家。
餐厅里，灯光温暖，餐桌上已经摆好了精致的家常菜肴，但空气中，还弥漫着一股独特的、浓郁的葱油和韭菜的香气。
林父的鼻子微微皱了一下，目光扫过餐桌，很快锁定了香气来源——餐桌正中央，摆着一盘金黄焦脆、看起来卖相相当不错的韭菜盒子。
他的眉头下意识地蹙起，语气带着一丝不悦，看向正在布菜的阿姨：“阿姨，今天怎么做这种东西？不是说过吗，不要在家里做味道这么大的食物。”
他向来注重用餐环境和格调，对这种带着强烈市井气息的食物，本能地有些排斥...
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