恶魔似乎很欣赏他这种态度。他把手肘支在沙发扶手上，指尖抵着太阳穴，歪着头打量克里斯的模样，像在欣赏一幅油画。
“明天是个大日子。全英国的媒体都在等着看你笑话，等着写你被马德里的旧情拖垮，你难道不紧张吗？”
克里斯的喉结滚动了一下，没有说话。
“我可以帮你，”恶魔把腿放下来，身体微微前倾，声音压低了一些，像在进行一场友好的商业谈判，“明天你踢一场完美的比赛——不是普通的完美，是巅峰级别的完美。每一个跑位都精准，每一脚射门都致命，每一个标题都为你改写。而我只需要你答应一件小事。”
恶魔伸出手指，在空中画了一个圈，指尖泛着淡淡的、不真实的微光。他往那个圈里吹了一口气，空气震颤了一下，然后一个画面像被撕裂一样出现在克里斯面前——
卡卡。
卡卡坐在家里的书房里，面前摊着那本症状日志。他的侧脸被台灯的光线照得柔和，睫毛在脸颊上投下细长的影子。
他正用钢笔在某个日期后面写字，手腕的弧度平稳而从容，画面里的他没有流鼻血，没有苍白的脸色，没有胸闷难受，看起来健康得像一个普通人在度过一个普通的夜晚。
“接下来三天，他不再流鼻血，”恶魔的声音在克里斯的耳膜上轻轻刮过，每个字都裹着...
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