卡卡把遮光板完全拉开，窗外已经能看见曼彻斯特的灯火。比马德里暗一些，更密一些，像一张铺开的网。
凌晨四点半左右，飞机终于落地。
卡卡走出到达大厅的时候，风呼呼灌进脖子里，他下意识缩了一下肩——曼彻斯特比马德里冷得多，他走得匆忙，穿得不够，一身寒露。
他加快脚步走向出租车候车区，排队的出租车一辆接一辆地亮着灯，车身上沾着水渍，大概是白天又下过雨。
这就是克里斯待了那么久的英国的天气。
他拉开一辆出租车的车门，报了别墅区的地址。
司机疲惫地从后视镜里看了他一眼，大概是认出了他，但没有说什么，只是点了点头，挂挡起步。
曼彻斯特的凌晨很安静，路灯把街道照得泛黄，偶尔有一辆夜班公交车经过，车身摇晃着，里面空荡荡的。
卡卡靠在座椅上，额头贴着车窗玻璃。
玻璃轻微地震动着，外面的灯光糊成一片，他闭上眼睛，手指无意识地摸着外套内侧的口袋。
机票还在，边角已经起了毛。
他原本买了周末的票，原本打算再等三天，等训练结束，等跟俱乐部请好假，等把所有理由编排得滴水不漏。
但现在他坐在去克里斯家的出租车里，什么都没安排，什么都没准备。
他闭了一下眼。
管他的。
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