“看到了。”克里斯的声音出乎自己意料的平静，平静得像结了冰的湖面，“去皇马？”
“是的。”卡卡的回答简单、清晰，没有任何迂回。
又是一阵更长的缄默在两人之间蔓延。
沉默的重量几乎要让克里斯窒息。
他能听到自己血液冲上头顶的声音，能感觉到体内那股蛰伏的、与卡卡息息相关的渴望，因为这确认的消息而开始不安地躁动。颈椎深处，那熟悉的、如同锈蚀铁链拖拽般的钝痛，也再次清晰地浮现，像一种无声的抗议，又像一种绝望的提醒。
“克里斯。”卡卡第三次叫了他的名字，克里斯才反应过来，他的声音比刚才更加低沉，仿佛冲破了许多障碍才得以出声，甚至有一丝不易察觉的恳切，“你那边……怎么样了？”
他没有明说，但克里斯在万分之一秒内就完全懂了。
他问的不是曼彻斯特的天气，不是曼联的夏训计划，不是续约的进展。
他问的是那些横亘在他们之间、像房间里的大象一样的存在——他的疲惫，他的颈部不适，苏黎世酒店里那个被掌心温柔阻隔的吻，还有那句悬在空中两年之久、仿佛被时间遗忘的“等你清醒的时候……我们再谈”。
两年了。
七百多个日夜。
他们发短信，在颁奖礼上相遇，用礼貌而克制的笑容问候，却谁都没...
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