顾正峰的手又攥了一下。
那份文件被他攥成了一团，纸张的脆响在安静的书房里格外清晰。
“你把你老子当什么？”他的声音终于沉下来。
不是咆哮，不是怒吼，是压了太久的失望。
“你把我当傻子？在我眼皮子底下，在家里，你让我从头到尾蒙在鼓里，像个外人一样，最后一个知道？”
顾擎昀没有躲：“没有，不知道该怎么跟你说。”
“不知道怎么跟我说，就瞒着我？”顾正峰声音拔高了一些。
“你打算瞒到什么时候？瞒到所有人都知道，顾家上上下下、公司里里外外、你妈你爷爷所有人都知道了，就我一个人蒙在鼓里？”
他看着顾擎昀。
此刻这不是愤怒。
是一个父亲，被自己最骄傲的儿子，排除在外的受伤。
“没打算瞒你一辈子。”顾擎昀声音还是很稳，“只是在等一个合适的时机。”
“什么时候是合适的时机？”顾正峰盯着他，“等他死了？等你在巴黎无可奈何的时候，才想起来给我打电话？”
这句话像一把刀。
没有任何预兆，直直捅进顾擎昀的胸口。他的手指蜷了一下，蜷得指节发白。
男人坐在那里，脊背挺得很直，肩膀没有塌。
他只是看着父亲，看着父亲那双喷着怒火的眼睛。
他想起那几天。他把这辈...
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