丹增的脑袋“嗡”了一声，目光顺着那只手上移，扫过手腕、领口遮了一半的喉结，最后落在脸上。
是唐弈戈。可又不像是唐弈戈。眼前的男人比记忆里瘦了，只有那双眼睛没变，又黑又定，沉沉地看着他。
丹增恍惚了一下，觉得这又是一个梦。这样的梦他做得太多了，从拉萨到叶城，从喀什到日土，夜里蜷在车上、藏民的帐篷里、路边的大石头旁边，闭上眼睛，唐弈戈就会从记忆深处浮出来。梦里他还是初见时的样子，领口扣得一丝不苟，衬衫平整没有一道皱，笑起来是北京的一片天。
可眼前这个唐弈戈，瘦了，眼睛底下有一片深青色的阴影。
所以这不是梦，是真的。梦里的人不会变。
当这个认知劈进脑海的时候，丹增感觉脸上突然湿了，又不知道自己什么时候流的泪。泪从眼眶里滚下来，顺着颧骨又滑进嘴角，又咸又涩。身体像被念珠缠住了，捆得无法动弹。脑海里只剩下连串的疑问，一重接一重地叩响心门，唐弈戈为什么会来甘孜？他为什么不在北京？他……
呼吸罩里已经没有氧气。
唐弈戈把已经空掉的氧气罐放在门边的柜子上，发出一声空洞的闷响，脑袋里也有一声闷响。这东西续航很短，40次深呼吸就能吸完，在高原上不够喘几分钟的。他这一路中间停了多少次...
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