那摞书，如今整整齐齐地摞在床头。
有编的《文选》，有古乐府诗集，有几本边角被虫蛀得斑斑驳驳的唐诗选集……
她一本一本地读，读完就抄，抄完又读。
窄小的书案上，渐渐积起一迭她用工整小楷抄录的诗文。
她练簪花小楷，练了十多年。
从前是照着价值不菲的名家字帖，在最好的宣纸上，用最细腻的墨，心无旁骛地描摹。
当夜，林清韵终于下了一个决定。
她要去书房，亲自找苏瑾。
不是等待，不是被动接受安排。
她走到铜镜前，就着昏黄的油灯光，将白日有些松散的发髻，重新绾了一遍，用那根唯一的素银簪子固定好。
换上那件虽然洗得发白、但被她熨烫得最为平整的月白褙子。
又用手指蘸了少许清水，仔细地将袖口那道顽固的毛边，一遍遍按压、抚平。
然后，她提起管事留给她的、那盏光线微弱的小小羊皮灯笼，深吸一口气，推开院门，踏入了回廊沉沉的夜色之中。
这是她第一次，主动去前院，主动去找苏瑾。
自入苏府以来，总是苏瑾偶尔过来，隔着门槛，问几句不痛不痒的“冷热”，便转身离去。
或是让管事传话，带来一两本书，一碟点心。
林清韵从不曾主动踏出这方小院，踏过那道月亮门。
是不敢，...
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