她抬起手，近乎小心翼翼地，摸了摸林清韵的发顶。
指腹触到发丝。
发丝柔软，带着皂角的清香，和一点午后的余温。
她没有像从前那样，从发心滑到耳根就收回。
而是顺着她脑后的碎发往下，慢慢往下，停在颈窝上方，那里有一小截散发，没有梳拢，松松地垂着，在暮色里泛着淡淡的褐。
她用指尖，轻轻捻了捻那根发丝。
发丝很细，在她指间绕了半圈，又滑开。
像某种无声的缠绕，也像某种温柔的确认。
“我父亲也说过一句话。”
苏瑾的声音响起来，很轻，和抄经时落笔的力道一样轻，却字字清晰。
“他说，各为其主，不必苛责。”
林清韵的呼吸一滞。
“他还说，他一直在较量的，不是林辅。”
苏瑾看着她，眼睛在渐暗的光线里，显得格外深，格外静。
“是旧制和新法之间，那条还容不下太多人的、窄窄的路。”
话音落下，房间里彻底安静下来。
静得能听见窗外最后一声归鸟的啼叫，静得能听见暮色漫过窗棂时那无声的流动，静得能听见两颗心，在沉默里，缓慢而沉重地跳动。
林清韵没有说话。
她只是伸出手，将苏瑾抄好的那页经文，连同自己重新誊完的前半页，一并捧起来。
宣纸很轻，在她手里却...
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