那一夜合衣而眠后的几天，家里的氛围变得有些奇特。谁也没有主动再提。仿佛只是梦境在现实里留下的一道折痕。
直到这个周五。
杨晋言推开家门时，迎接他的是一片死寂的黑暗。客厅没有开灯，只有窗外错落的霓虹残光漏进来，勾勒出芸芸蜷缩在沙发上的模糊轮廓。
他扶着玄关的手顿了顿：“怎么不开灯？
没有回应。他走过去，借着微弱的光低头看她，发现她的眼眶红得厉害，却倔强地没有掉下一滴泪，那种近乎干枯的愤怒比哭声更让他心惊。
“怎么了？身体不舒服？”他放轻了声音，试探着靠近。
“你为什么不接电话？”芸芸猛地抬起头，声音冷硬得像冰棱，带着咄咄逼人的质问。
“晚回来就不能打个招呼吗？”
“杨晋言，你是不是根本就没打算管我？你是不是觉得只要躲在外面，这间屋子里的一切就能凭空消失？”
质问连珠炮火般砸向他，言辞间不加掩饰地透着刻薄与尖酸。
他愣住了。他想说“手机还开着会议模式”，想说“今天高架桥上有追尾堵得水泄不通”，想说“以为你会像往常一样直播到深夜”……但他最终一个字也没说。
因为他看穿了那双通红眼底下的惶恐。在这黑透了的几个小时里，她不是在等一个解释，而是在预演一场抛弃。
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